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    陈东征没有回答。他把树枝还给小王，站起来，走回帐篷。沈碧瑶站在远处，看着他的背影。她想起他蹲在地上教小王写字的样子，想起他写那个“彝”字的时候，一笔一画，很慢，很认真。她不知道他从哪里学来的这些，不知道他为什么连这个都知道。她只知道，他教小王写字的时候，眼睛里有光。那种光不是平时那种冷淡的、疏远的光，是一种更暖的、像是“我在做一件应该做的事”的光。

    她站了一会儿，转身走了。

    当天晚上，她坐在帐篷里，面前摊着那个小本子。她已经很久没有打开过了。她翻到新的一页，写道：“过了凉山。彝人没有打我们。陈东征说，不惹他们，他们就不会惹我们。他又猜对了。”她写完这几行字，看着它们，看了一会儿。她把本子合上，放在枕头下面，站起来，走出帐篷。

    外面的月亮很圆，把整个营地照得银白一片。陈东征坐在营地边上的石头上，看着远处的山。她走过去，在他旁边坐下。两个人谁都没有说话，坐了很久。

    “陈东征。”

    “嗯。”

    “你说，彝人为什么没有打我们？”

    陈东征沉默了一下。“因为他们知道，我们不是来打他们的。”

    沈碧瑶看着他。月光照在他脸上，把她的眼睛照得很亮。那双眼睛里有光，不是怀疑的光，不是质问的光，是一种更软的、像是“我信你”的光。她看了他很久。

    “你也不是来打他们的。”她说。

    陈东征没有回答。他看着远处的山，看了一会儿。“不是。”

    沈碧瑶没有再问。她坐在他旁边，看着远处的山。山在月光下变成了一道道黑色的剪影，沉默地矗立着。风吹过来，凉飕飕的，带着松针和泥土的气味。她深深地吸了一口气，觉得这个味道很好闻。

    “陈东征。”

    “嗯。”

    “你教小王写的那个字——彝。你什么时候学的？”

    陈东征沉默了很久。他看着天上的星星，看了一会儿。“很久以前。”

    沈碧瑶没有再问。她知道“很久以前”不是他当兵的时候，不是他在黄埔读书的时候。是更久的以前，久到她想不到的以前。她不知道那是多久，但她知道，他不会说。

    她站起来，拍了拍裙子上的灰。“早点睡吧，明天还要赶路。”

    “嗯。”

    她走了。走了几步，又停下来，回过头。“陈东征。”

    “嗯。”

    “不管你猜不猜，我都信你。”

    她走了。陈东征坐在石头上，看着她的背影消失在帐篷后面。月光把她的影子拖得很长，像一条路，从他脚下一直延伸到帐篷门口。他坐在那里，看着那条路，看了一会儿。他站起来，走回帐篷。躺下来，闭上眼睛。外面很安静，只有风吹过帐篷的声音，哗哗的，像有人在很远的地方翻书。他听着那个声音，慢慢地睡着了。梦里，他站在凉山的山坡上，看着那些骑马的彝人。他们的查尔瓦在风中飘着，像一面一面黑色的旗。他没有开枪，他们也没有。他们只是看着对方，看了很久，然后各自走了。

    　　


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