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    “长官，你是说——真打？”

    “真打。”陈东征说。

    王德福站在那里，嘴唇动了动，想说什么，但最终没有说出口。他跟着陈东征两年了，知道团长最不愿意做的事就是打仗。现在团长说要打，那一定是到了不得不打的地步。

    “长官，”王德福终于开口了，声音很低，“打的时候……怎么打？”

    陈东征看了他一眼。这个跟了他两年的副官，已经学会了问“怎么打”而不是“打不打”。他知道团长不想伤人，所以他在问——怎么打才能既交差，又不伤太多人。

    “该怎么打就怎么打，”陈东征说，“但不能真打。”

    王德福愣了一下，然后脸上露出一种恍然大悟的表情。他点了点头，转身出去了。

    陈东征一个人坐在祠堂里，看着桌上的地图。煤油灯的火苗在风中摇晃，把地图上的红蓝箭头照得忽明忽暗，像一条条活着的蛇，在纸上蜿蜒爬行。他看着那些箭头，心里在默默地计算着时间、距离、速度。红军还有几天到乌江？补充团还有几天能追上？在哪里打？怎么打？打完之后怎么报告？

    这些问题在他脑子里转了一圈又一圈，像磨盘一样，碾得他头疼。

    他伸手从口袋里掏出那封信，又看了一遍。信纸已经被他攥得皱巴巴的了，上面的字迹有些模糊，但每一句话他都记得清清楚楚。“有人向委座告状”“委座虽未明言，但已有所不满”“我也保不了你了”。每看一遍，他的手心就多一层汗。

    陈东征把信折好，塞回口袋里。他站起来，走到祠堂门口，推开那扇沉重的木门。夜风从外面灌进来，凉飕飕的，带着泥土和炊烟的气味。营地里已经安静下来了，大多数帐篷已经黑了灯，只有几处篝火还在燃烧，火光在黑暗中跳跃，把周围的一切都镀上了一层橘黄色。远处的山峦在月光下变成了一道道黑色的剪影，沉默地矗立着，像一群蹲在地上的巨人。

    他看着那些山峦，忽然觉得它们像一道一道的墙，永远翻不完。翻过一座，还有一座，翻过一座，还有一座。他不知道这条路什么时候是尽头，也不知道自己能走多远。他只知道，他必须走下去。不是为了他自己，是为了那些还在走的人——那些穿着灰色军装的人，那些穿着黄绿色军装的人，那些在这条路上倒下的人，那些还在咬着牙往前走的人。

    陈东征深吸了一口气，转身走回祠堂里。他坐在条凳上，把地图收起来，叠好，塞进文件包里。然后他吹灭了煤油灯，在黑暗中坐着，很久没有动。

    窗外的月光照进来，在地面上投下一片银白色的光斑，像一滩凝固了的水。供桌上的牌位在月光下显得格外陈旧，那些字已经完全看不清了，只有木头的纹理还在，一圈一圈的，像树的年轮。他看着那些年轮，忽然想起自己小时候——不是陈东征的小时候，是他自己的小时候，李红军的小时候。那时候他还是个孩子，什么都不懂，以为世界就是村口那条路，以为长大了就能过上好日子。后来他长大了，发现世界不是他以为的那样，好日子也不是长大就能有的。再后来他穿越了，变成了另一个人，走在这条他只在书上读过的路上，看着那些他只在课本上见过的人。

    他有时候觉得自己像一颗被扔进河里的石头，沉在水底，看着水面上的光，上不去，也下不来。

    “接下来的路，得走得更聪明了。”他自言自语地说，声音很轻，轻得连自己都几乎听不到。

    祠堂外面，王德福站在廊下，靠着柱子，抬头看着天上的月亮。月亮很圆，很亮，把整个院子照得银白一片。院子里那棵老槐树的影子投在地上，像一只伸开五指的手掌，一动不动地按在青砖上。他听着祠堂里的动静——先是团长来回走动的脚步声，然后是地图被折叠的沙沙声，然后是灯被吹灭的噗的一声，然后就是长久的安静。

    团长没有出来。他大概还在里面坐着，在黑暗中坐着，像以前很多个晚上一样。

    王德福叹了口气，从口袋里掏出一包烟，抽出一根，叼在嘴里，划了根火柴点上。烟是他在黄平买的，便宜货，辣嗓子，但总比没有强。他吸了一口，烟雾在月光下缭绕，像一缕缕灰色的丝线，飘向天空，消失在星光里。

    他想起团长刚才说的话——“我叔叔也扛不住了。接下来，得打几场仗了。”
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